着一面脏兮兮的军用地图。
　　一个穿着旧式迷彩服的中年男人正坐在弹药箱上喝咖啡，看到这群人狼狈的样子，怒问道：
　　“怎么回事？”
　　中年男人叫阿米尔，是爱国阵线在东区的指挥官，四十出头，膀大腰圆，说话的时候脸上的横肉都在抖。
　　“报告指挥官……”
　　队长低着头，把医院发生的事从头到尾说了一遍。
　　从正面被佯攻，到楼内被渗透，到人质被全部救走，到追击路上又被打了伏击。
　　阿米尔的脸色越听越难看。
　　“四个机枪阵地，一个连的兵力，被十几个人打成这样？”
　　他站起来，一脚踹翻了面前的弹药箱。
　　弹药箱翻倒在地，子弹散了一地，滚得到处都是。
　　“丢人现眼！你们还有脸回来？”
　　队长缩着脖子不敢吭声。
　　“那帮人什么来路？”
　　“他们臂章上绣着……华夏国旗。”队长咽了口唾沫，“战斗力完全不是普通部队能比的，枪法极准，战术配合密不透风，我们的人根本反应不过来就被打掉了。”
　　“十几个人？能打到这种程度？”
　　阿米尔一拳砸在墙上。
　　“区区十几个人，你们打不过，被他们杀了那么多弟兄，还让他们救走了人质？”
　　他来回走了几步，忽然转过身，“他们是华夏人？”
　　“是。”小队长点头。
　　“华夏军人，跑到卡塔利亚来杀人？”


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