十一月初五，京师。

天色尚沉，五更的梆子刚敲过第三遍。

北风从居庸关外压下来，刮过西山的山脊，贴着城墙灌进西郊，把昨夜积在屋檐下的霜吹得簌簌直落。

天光灰蒙蒙的，像蒙了一层薄纱，远处的玉泉山只剩一道青黛色的剪影，山顶的塔尖在寒气里微微发颤。

西郊新市的街巷已经醒了。

水泥路面上凝着一层细白的霜，被早起的脚步踩出浅浅的脚印。

街角的羊杂铺子先起了火，白汽从门帘缝里挤出来，混着肉香和炭火气，在冷风里散成一片暖雾。

一个裹着厚棉袄的老头蹲在铺子门口，就着热汤撕泡饼，吃得额头冒汗。

马车拉着从通州码头赶早运来的青菜，车轮咯吱咯吱地响，筐沿上还挂着水珠，转眼就冻成了冰碴。

车夫缩在车辕上，嘴里咬着半截冷馍，鞭子也不挥，任由老马自己认路。

市楼的窗户一扇接一扇打开，先是杂货铺的门板，再是布庄的伙计。

伙计哈着白气，把“今日新到陕北羊毛纺布”的木牌挂上门口，手指在木牌上按了一下，冷得缩回去搓了又搓。

远处，那座青砖水塔立在晨光里，塔顶的铁皮水柜泛着幽暗的光，沉默地输送着生活水源。

塔下有人排队打水，水桶碰在一起，发出“咣咣”的脆响。

河边工坊的烟囱也次第冒出烟来，白的、灰的，被北风扯成丝丝缕缕，贴着结了薄冰的河面慢慢飘。

街尾的社学开门更早。

讲堂里摆着七八张长条桌，桌面上被墨汁和刻痕磨得发亮，有的地方还刻着小人的脸。

先生很年轻，二十来岁，穿着洗得发白的青布棉袍，戴一顶旧暖帽。

手里捧着一卷《几何》，站在一面黑板前，黑板上画着“平面三角、球面三角”。

讲课的声音不高不低，不紧不慢，像冬日里煨着的热酒，不冷不烫，正好入喉。

前排靠窗，一个八九岁的童子端端正正坐着，手握铅笔不停写着什么，眉头微蹙，学得很认真。

他旁边的小个子，显然困得不行，脑袋一点一点，终于“咚”地一声磕在桌面上。

醒了，抬头看看先生没发现，又赶紧拿起铅笔假装在听，笔尖在纸上划出几个看不出形状的圈。

中间一排，有两个童子在桌下偷偷玩翻绳，手指翻来翻去，眼睛却盯着黑板。

偶尔跟着先生念一句，还挺像那么回事。

最后排角落里，那三个最热闹的童子直接在桌子底下玩起玻璃珠子，书都不知道哪里去了。

珠子在地上滚出清脆的“滴滴”声，和先生的讲课声混在一起，居然也不显得突兀。

墙上一幅褪色的《朱子家训》，旁边挂着戒尺，但此刻它安静地躺在笔架上，并没有被拿下来的意思。

氛围非常融洽，属于是该教的教了，该学的学了，该玩的也玩了，天地人情，各得其所。

再往东，过了阜成门，进城的车马渐渐稠了起来。

灰白的城砖在晨光里显出轮廓，护城河的水面上结着一层薄冰，映着灰蓝色的天光。

冰面上有几个早起的小孩在滑冰，动作笨拙，摔倒了也不哭，拍着屁股爬起来接着滑。

御道上，官员已经三三两两地聚拢，朝服的袍角被风掀起来，露出里面的皮袄边子。

有人缩着手呵气，有人低声交谈，呼出的白雾在冷空气里凝成一团团，又很快散开。

远处，午门的城楼上传来第一声钟响。

那钟声沉沉的，穿过空旷的广场，皇城也在这片钟声里缓缓睁开了眼。

宫墙上的琉璃瓦在初升的日光下，泛出第一抹金色的光。

城门洞里的禁军站得笔直，帽檐上的霜花在钟声里簌簌落下来。

文华殿东厢房，太子打着哈欠坐了下来。

看了眼堆积如山的奏本，眉头皱起，微不可闻地嘀咕了一句：

“予总算知道神庙为什么天天躲在后宫里了，每日一睁眼就是这么一堆，这还只是监国啊，唉……”

身边的宦官崔玉只当没听见，低头检查茶水、笔墨，还有暖气的栅栏。

然后往香炉里添了一小块沉香，动作轻得像猫。

不一会儿，有事要奏的大臣陆续入内。

首先登场的就是六科，一通弹劾这个、那个，什么某个官员任用下属不避嫌，哪一处河工有贪腐。

要么就是内阁哪一项政令不合适，要改。

弹章读起来抑扬顿挫，引经据典，随便一篇奏本的文学造诣，都有传世的水准。

朱慈烜刚监国那会儿还有兴趣，每天听得精神抖擞，时不时还追问两句。

现在听着这些，面容只剩呆滞，眼神飘向窗外，不知道是在看雪，还是在看天。

手指无意识地在案上画着圈，画着画着，又变成一个“烦”字。
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